Сухие листья думают, что они таранка. Или делают вид, прильнув ноздрями к ветвям. Улицы выметены до ранок в асфальте. Здесь хозяин один - запах троллейбуса.
Недолюбленный город, закруженный знойными вéтрами. До сих пор ничего не придумали ветреней зноя, ничего легкомысленнее краснодарского лета, когда пекло уводит тебя в минеральный запой.
При этой мысли немеют руки, клокочет сердце и губы сохнут. Куда мне деться от этой мысли? Бегу, бегу со всех ног. Скрываюсь сразу за сотней окон, бью в сотни колоколов. Она всё бродит вокруг да около и всё равно меня ловит.